Cultismo tutto. Lo sentite il calore del vezzoso sole mentre vi frigge la pelle? Percepite il tocco malato della bella stagione, mentre tutto si prepara a marcire nuovamente. La falsa promessa della resurrezione. Come se delle falangi potessero ricrescere, come se la frutta matura non diventasse macilenta dopo quelli che sembrano sempre pochi istanti.
Cultiste e cultisti. Mi permetto di rimettere personalmente mano a questi testi dopo due settimane di DucaConte. È come dire, prendo questo pennello appartenuto al Salvador Dalì, per fare le parole crociate. Prendo quest’auto appartenuta a Niki Lauda per tosare il prato. Prendo queste note intonate da Maria Callas, le remixo con DJ Francesco, e ne faccio una suoneria per il telefono. Prendo Batman e gli faccio sistemare i giochi di Knizia in ordine alfabetico. Prendo Knizia e gli faccio sistemare i giochi di Rosemberg in ordine alfabetico. Prendo Resemberg e gli faccio raccogliere tronchi di legno tutto il giorno. Potrei anche proseguire, ma si sa, il tempo è tiranno, nessuno legge più, e a breve sarò sostituito da chat GPT. Per cui: l’argomento è scritto nel titolo, il ritornello lo sapete già. 3… 2… 1….
Cultiste e cultisti. L’oscurità incombe. Il podcast sta inesorabilmente mutando in “Spazio al Duca”. Il volere delle legioni di seguaci si trasforma, si piega e si piaga attraverso il compimento di riti bizzarri, in pesante mano del destino. Questo è l’ultimo episodio a ranghi completi prima di due settimane di duopolio DucaConte + Cap. Banda via. Jack via. Ogni inutile orpello è potato. Ogni escrescenza purificata. Ogni vezzosa sovrastruttura demolita. È l’alba di una nuova era. Giusto Ale, ancora gonfio di empie proteine animali dopo il suo tour australiano, è riuscito a resistere. Forse cadrà anche lui, forse l’ultima barriera si farà concava per accogliere il turbinare liquido della Sua presenza. E allora sarà compiuto: il suo volere, legge. Il suo verbo, canone. Il suo pugno sul tavolo, definitivo. È così.